sábado, 31 de março de 2012

O império dos 5 sentidos**


Sento-me na relva ao fundo do jardim, apaziguada com o concerto do pintassilgo ao despique com o rouxinol. O ar doce do fim da tarde traz até mim o perfume das glicínias, que de novo este ano me espantam o olhar com o fulgor da sua floração lilás. O meu gato vem em passo leve conversar comigo. Afago-lhe o pêlo de veludo, enquanto saboreio devagar a doçura dos primeiros morangos do jardim. Mais um dia que termina, serenamente!
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**O filme de Nagisa Oshima nada tem (ou tem?) a ver com este assunto.
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Spring is here, Bill Evans Trio

segunda-feira, 26 de março de 2012

Arrepio Na Tarde

Não sei quem, nem em que lugar,
mas alguém me deve ter morrido.
Senti essa morte num arrepio da tarde.
Qualquer amigo, um dos vários
que não conheço e só a poesia
sustenta. Talvez a morte fosse
outra: um pequeno réptil
no sol súbito e quente de março
esmagado por pancada certeira;
um cão atropelado por um bruto
que, ao volante, se julga um deus
de arrabalde, com sucesso garantido
junto de três ou quatro putas de turno.
Talvez a de uma estrela, porque também
elas morrem, também elas morrem.

(Os Sulcos da Sede, Eugénio de Andrade)
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Sonata para piano nº2(Marcha Fúnebre), F.Chopin

segunda-feira, 19 de março de 2012

Obstinação

Não saio nada daqui, Donaminha. Quero ir a pé!
É muito longe, o veterinário, para ir a pé? Então não vou! Curo-me sozinho!
Já disse que não vou! Detesto andar de carro, e agora ainda mais ao preço a que está a gasolina! Que stress...
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My funny Valentine, Gerry Mulligan Quartet with Chet Baker

segunda-feira, 12 de março de 2012

Conjecturas

Pareciam absortos e tensos, quem sabe tentando encontrar na dança das ondas as pontes que lhes encurtassem o afastamento.
Só que, às vezes, o mar não ajuda. E o afastamento pareceu aumentar...
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Nocturno n0.21, Chopin ( Maria João Pires)

segunda-feira, 5 de março de 2012

Da Maneira Mais Simples

É apenas o começo. Só depois dói,
e se lhe dá nome.
Às vezes chamam-lhe paixão. Que pode
acontecer da maneira mais simples:
umas gotas de chuva no cabelo.
Aproximas a mão, os dedos
desatam a arder inesperadamente,
recuas de medo. Aqueles cabelos,
as suas gotas de água são o começo,
apenas o começo. Antes
do fim terás de pegar no fogo
e fazeres do inverno
a mais ardente das estações.


(Os Sulcos da Sede, Eugénio de Andrade)
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Memories of you, Charles Mingus